Freunde meiner Eltern wohnten an der Elbchaussee. Die Decken ihrer Altbauwohnung, von denen altweiße Seidengardinen herunterhingen, waren mehr als drei Meter hoch. Im Raum stand ein sündhaft teures Sofa in derselben Farbe, umgeben von beigen Designerlampen.
Umrahmt wurde das Riesenzimmer von monströsen Bücherregalen. Hunderte Bücher verdeckten die Wände, wie in einer antiken Bibliothek. Alle gebunden, bis auf die Taschenbücher der roten Reihe von RoRoRo. Wir waren immerhin in den 70ern.
Er schrieb selbst auch Bücher.
Musste gestern an ihn denken, am Feldweg stand ne Bücherkiste; zu verschenken stand darauf. Darin eines seiner Werke. Ich habe sein Buch mitgenommen, zusammen mit drei kitschigen Weingläsern.
