Eriks Hamburg Logbuch
Meine ersten Erinnerungen an Silvester spielen unten am Fluss, an dem wir wohnten.
Ich erinnere mich an sehr helle weiße und rote Punkte, die langsam an Fallschrimen über den Himmel und durch den Nebel trieben. Die fand ich am schönsten.
Mein Opa erklärte mir, dass dies abgelaufene Seenotmunition war, die alle Nachbarn da verschießen; und ich fragte mich sofort, wie das wohl sich anfühlt gerade jetzt in Seenot zu geraten.
Echt schlechtes Timing wäre das.
Am 2. Weihnachtstag sitzen die übrig Gebliebenen des großen Weihnachtsschmaus am Frühstückstisch und verspeisen die üppigen Reste. (In der Familie meiner Frau gilt nach wie vor der Nachkriegsgrundsatz, man habe besser zuviel als genug)
Gestern haben wir ein Spiel gespielt, „Hitster„, das viel Spaß gemacht hat. In a nutshell — man rät das Erscheinungsjahr eines Songs im Team… gegen andere Teams.
Beim Frühstück sprechen wir darüber, als B. sagt: „Solche Spiele erfinden wir in unserer Familie doch am laufenden Band.“ Und in der Tat. Nicht nur werden Spiele verändert, wenn sie den Sönnichsenfrauen nicht gefallen, es werden ganz eigene Spiele erfunden.
Wir sind regelmäßig über ein Dutzend Leute an Weihnachten, und wer nicht in der Kellerbar abhängt, spielt nebenan, in dem Kellerraum, der mal ein Schwimmbad werden sollte, Runde am Tischtennis-Tisch.
Es gibt nur vier Schläger, weswegen schnell alles Mögliche als Schläger umfunktioniert wird. Kissen, Strandballspiele und sogar ein Expander aus den 70er Jahren.
Das ist sehr lustig, und still frage ich mich, ob es wohl einen Verlag auf der Welt gibt, der das als Spiel des Jahres küren würde?
Auf der Wiese an der still fließenden Au steht ein Apfelbaum. Alle Äpfel sind von ihrem Ast gejumpt, als die Zeit und sie selbst reif waren.
Inzwischen ist Winter, neben den Äpfeln hat der Baum auch alle Blätter abgeworfen. Nur ein Apfel hängt noch, wirkt fast trotzig. Als wollte er sagen, was soll ich da unten verfaulen, wenn ich hier oben die Aussicht genießen kann?
Ein anderer Apfel hängt in einer Astgabel fest, weder faul noch heil. Einen Herrn Schrödinger kennt der Apfel nicht.
***
Nun finden wir uns plötzlich zwischen den Jahren wieder. Zur Besinnlichkeit verdonnert. Das Alte ist nicht ganz gegangen. Das Neue noch nicht da.
Die Zeit des Jahres, um spätestens am Freitag vergessen zu haben, welcher Wochentag ist.
Frohe Wiehnacht, Schieter. Wir sehen uns hoffentlich drüben.
Es begab sich zu einer Zeit, da jeder geschätzt wurde und zu dem Ort zurück reiste, dem er entsprang.
Für die Familie meiner Frau ist das eine Kellerbar im Norden Hamburgs.
Jedes 2. Jahr treffen dort die Nachfahrinnen friesischer Einwanderer zusammen, um an einer großen Tafel zu Speisen, das Jahr Revue passieren zu lassen und bei guter Hausmusik die Wiedergeburt des Lichts zu feiern.
Dabei hat sich ein Ritual herausgebildet. Oben spielt man Ukulele und Blockflöte und unten hört man die immer gleichen Kellerbarhits. Die Familienmitglieder, inzwischen drei Generationen davon, trinken Bier und freuen sich über die immer gleichen Platten, als wären sie nigelnagelneu bei Michelle gekauft.
Denn diese eine Regel gibt es: nur Platten, die in der Kellerbar bereits stehen, dürfen auch dort gespielt werden.
So hat sich das DJ-Set zahlloser Parties von 1966 bis ca 1988 seit der letzten Fête nie mehr verändert.
Inzwischen wurde das analoge Stereo-Kombigerät vom Zahn der Zeit gefressen, die Regel gilt allerdings immer noch.
Die Kellerbar hat nun eine Spotify Playlist.
Mit 16 begann ich, Kutter auf der Elbe zu segeln. Die „Dockenhuden“ vom MSC Blankenese war legendär – ein Jugendkutter mit einer resoluten 18-jährigen Kutterführerin namens Katrin. Echte Erwachsene? Fehlanzeige.
Ich war kein Anfänger. Seit meinem ersten Lebensjahr segelte ich mit, später dann im Opti selbst. Trotzdem wusste ich, was den „Neuen“ blühte: „Taufe“ vor Pagensand – mit Vollzeug in die Elbe. Ich beschloss, die Offensive zu wählen. Den erfahrenen Kutterseglern erklärte ich höflich, aber unmissverständlich, dass ich im Zweifel meine körperliche Überlegenheit ausspielen würde. Die Drohung saß.
Mit an Bord: ein schmaler Junge mit Namen wie aus dem Christianeum-Jahrbuch – Johann oder Nikolai, nennen wir ihn Johann. Er war der Inbegriff eines Frischlings. Klein, unerfahren, mit großen Augen, die alles aufsogen. Ich versprach mir, ihn nach Möglichkeit aus der Schusslinie zu halten.
Unser erster Törn führte uns elbabwärts nach Wedel. Im Hamburger Yachthafen warteten wir auf einen Nachzügler. Katrin – eine Meisterin des Spiels – schickte Johann und mich zum Hafenmeister Ansorge, angeblich um den „Kompassschlüssel“ zu holen. Kein Kutter dürfe ohne freigeschalteten Kompass auslaufen, erklärte sie mit ironischem Ernst. Johann glaubte ihr.
Ansorge, wettergegerbt und mit einer Prise Hamburger Humor im Augenwinkel, reichte Johann den „Schlüssel“: einen kleinen Messingschlüssel der an einem mächtigen Ziegelstein hing. „Der kam immer weg“, murmelte er trocken und schob den Stein über den Tresen. Johann schleppte ihn zurück, unter den belustigten Blicken aller Hafenbesatzungen. Selbst unsere Crew prustete los, als er keuchend an Bord ankam.
Johann blieb gelassen. Er imponierte mir.
Der leichte Ostwind trug uns mit der Tiede Richtung Glückstadt. Auf der Backskiste spielten wir Backgammon, während die Sonne langsam vor uns versank. Johann, der die drohende „Taufe“ längst durchschaut hatte, wartete nicht ab. Kaum hatten wir im Außenhafen festgemacht, sprang er ohne Vorwarnung über Bord – voll bekleidet. Keine Chance für die anderen, ihn zu schubsen.
Die Überraschung ließ alle kurz verstummen, dann brachen wir in Gelächter aus. Einer nach dem anderen sprangen wir hinterher. In nassen Klamotten und Gummistiefeln zogen wir los, Richtung Disco, „Der Turm“ hieß die, glaube ich. Der Boden klebte, unsere Schritte klatschten, und wir schienen in einer eigenen Welt aus brackigem Elbwasser, Adrenalin und Jugend zu treiben. Tanzen in nassen Gummistiefeln? Unbequem, albern – und unvergesslich.
Foto: Stapellauf und Bootstaufe auf der Scharstein-Werft in Strande. CC by, Wiki commons
Namen: sind geändert.
In meiner Generation gibt es eine klare Kante. Eine Grenze, die nachvollziehbare Wahrnehmung in bunt von einer abstrakten in Schwarzweiß trennt.
Alles, was meine Großeltern (und meine Eltern vor meiner Geburt) an Erleben dokumentierten, blieb fpr mich abstrakt. Weil auf den harten Kartonagen die Welt in Grautöne zerfällt.
Die Geschichte des 2. Weltkrieges gehört dazu.
KI beginnt nun im großen Stil, die Welt vor der Farbfilmgrenze für mich erlebbar zu machen. In Farbe werden aus einer Gruppe einzelne junge Menschen, die in diesem Moment von wütender Hoffnung geleitet, in den Tag blicken.
In meiner Generation gibt es eine klare Kante. Eine Grenze, die nachvollziehbare Wahrnehmung in bunt von einer abstrakten in Schwarzweiß trennt.
Alles, was meine Großeltern (und meine Eltern vor meiner Geburt) an Erleben dokumentierten, blieb für mich abstrakt. Weil auf den harten Kartonagen vor 1970 die Welt in Grautöne zerfällt.
Die Geschichte des 2. Weltkrieges gehört dazu.
KI beginnt nun im großen Stil, die Welt vor der Farbfilmgrenze für mich emotional erlebbarer zu machen. In Farbe werden aus einer Gruppe einzelne junge Menschen, die in diesem Moment von wütender Hoffnung geleitet, in den Tag blicken. Heute kann ich mich besser in sie hineinversetzen. Um sofort um ihre zerbombten Träume zu trauern. Die Grenze ist aufgehoben zwischen mir und der Welt bevor Generationen Buchstaben als Kennung hatten.
Im Rahmen meiner „Reclaim the Web“ Strategie für 2025, aktiviere ich meinen Blog als zentralen Hub für mein Geschreibsel ins Internet. Darüber spreche ich nu aber ja gerne und oft. Heute möchte ich von den Menschen erzählen, die mich wieder zum Bloggen brachten – einfach weil sie nie aufgehört haben, es zu tun.
Buddenbohm und seit geraumer Zeit „und Söhne“ ist ein uraltes Blogfossil, das mit einer bewundernswerten Ausdauer jeden Tag Prosa ins offene Internet schreibt. Ihn wieder entdeckt zu haben, ist der eigentliche Stups gewesen wieder öfter einfach das zu tun, was Bloggen einst groß gemacht hat: die eigene Reise durch den Tag zu beschreiben, Dinge, Links und Geschichten zu erzählen, die einem wiederfahren. In meinem Fall idealerweise als Logbuch.
Thomas Gigold ist auch immer noch da. Wäre meine Blogroll von vor 20 Jahren noch am Leben, ihr könntet seinen Blog dort finden. Noch viel bemerkenswerter aber ist, dass Thomas eine alte Tradition wieder erweckt hat: den Webring – in seinem Fall den Uberblogr Webring.
Die wundervolle Erkenntnis: Es gibt sie noch, die Blogger:innen – und sie bloggen fröhlich und vielfältig vor sich hin.
Ich werde meinen RSS Feedreader entstauben und wieder mehr Blogs lesen. Einige, die wunderbarsten, stelle ich euch hier vor.
Ich weiß, viele nerve ich mit meinem Nerdkram; aber der Exodus an coolen Leuten aus Twitter hat viele zu offenen Plattformen getrieben, wie Mastodon oder neuerdings Bluesky. Eine Entwicklung, die gerade er begonnen hat, und die Hoffnung – meine Hoffnung nährt, dass wir uns das Web wieder zurück holen können.
Location: HH-Dammtor
Bahnsteig für Fernzüge.
1 Grad Celsius, HHer Nieselregen
Ich warte auf den ICE nach Berlin. Angezeigt sind 34 Minuten Verspätung. Und während ich noch überlege, mich noch mit etwas Reiseproviant einzudecken, geschieht ein modernes Wunder: Die Verspätung verringert sich. 30 Minuten, 24, 20. Ach nee, jetzt doch nur 15.
Ich bin baff und froh, dass ich hier stehen geblieben bin. In einem Paralleluniversum stünde ich jetzt ahnungslos an einer Kasse, während die gelangweilte Aushilfe zum dritten Mal den Strichcode meiner Flipstüte scannt.
Dieser außergewöhnliche Zug wird in Dammtor in Rekordgeschwindigkeit abgefertigt, als ein junger Mann – underdressed für HH, overdressed für Berlin – doch noch noch mitwill und dafür auf den grünen Knopf am Zug drückt. Dann hämmert er. Zunächst noch auf den Knopf, dann auf den Zug, dann an das Fenster, hinter dem ich sitze. Der ICE setzt sich in Bewegung. Ich versuche ein mitfühlendes Gesicht aufzusetzen.
Dann fängt er an zu brüllen, und schleudert sein Mittagsmahl vom Schnellrestaurant auf den Bahnsteig. Vor Wut – und mit der Erkenntnis, dass man sich bei der Bahn noch nicht mal auf die Verspätungen verlassen kann.
Luft 1°
Wind 1-2 Bft aus SW
Heute Nacht bekam die Luft Schrammen, so nah kratzte sie am Gefrierpunkt entlang. Die Heizung faucht angestrengt, während sie versucht alles Klamme aus der Kajüte zu pressen.
„Für solche Tage hat der Gott der Friesen den Rumgrog erfunden“, sagt Gerd immer.
Nach der Sturmflut ist vor dem Nichts. Nebel liegt über dem kleinen Hafen an der Ostsee. Alles ist abgeplant, ich bin allein.
Schaue den letzten Gänsen beim Abflug zu und wünsche mir Flügel.
Vier komma acht Grad war die Tiefsttemperatur heute Nacht, der Tag schafft nur unbedeutend mehr, fünf.
Der klamme Nebel macht alles gleich. Klamm, klein und einsam. Willkommen in meiner nebligen Welt. Unter der grauen Glocke ist man näher bei sich. Das erhöht die Anfälligkeit für Melanchologie, sagt M.
Nachher kommt Wind. Ist er stark genug, kann die Restsonne die Zellen auf 12 Grad aufwärmen.
Heute ist Montag, der Wind kommt lebhaft aus Nordost. In Böen erreicht er 25 Knoten, was gegenan schon das erste Reff bedeuten würde.
An Segeln ist aber nicht zu denken im Dezember, höchstens zu träumen.
Anders als meine Onlineexistenz erfindet sich Segeln ja nicht jedes Jahr neu. Seit 2010 auf eigenem Kiel, bei Kiel (hihi), segele ich inzwischen länger im World Wide Web auf eigenem Server.
2004 begann ich damit, meinen Weballtag in ein Weblog zu schreiben. Ich war über diese neue Form des Publizierens gestolpert, als ich einen Artikel zu einem neuen Buch las, das der Autor quasi als Appendix zu seinem eigentlichen Roman heraus brachte: das Weblog zum Buch.
Seitdem blogge ich. Und seitdem suche ich den passenden Stil, das für mich passende Format.
Die letzten einandhalb Jahre habe ich mich auf @500 Zeichen beschränkt. Und frage mich, ob ich das nu auflösen soll?
Wieder mehr Logbuch, mehr Aktualität? Wobei ich die Literarisierung meiner Texte fortführen möchte.
Ab Mittag werden die Regenpausen länger, so klingen gute Nachrichten im Spätherbst.
Markus ruft an, ich muss auflegen.
Der mit K aus Köln?, @ring2?
Ja, der. Es geht sicher wieder um Habeck. Bis morgen dann.
Es ist Advent. Wir feiern den Anfang vom Ende.
Holen grünes Gestrüpp in die Stuben und zünden es oben an. Kerzenschein drinnen und künstliches Flimmern draußen an den Hauswänden, Made in China.
Es sind noch über hundert Tage bis Frühlingsanfang. 102, um genau zu sein.
Ich hasse den Winter in Hamburg. Und von Jahr zu Jahr wird es schlimmer. Was sind eure Strategien gegen den Blues? Florida kann ja nu nicht die Lösung sein. Oder?
In #Dunkerly wird es früh duster zu dieser Zeit des Jahres.
Die Touristen, die im Sommer mit Hausbooten die Schleuse zum See verstopfen, sind längst wieder in den Städten, konsumieren.
Hier ist man jetzt unter sich. Als der Korrektor der Grundschule ziemlich dun vor die Tür des Pubs trat, hatte es gerade aufgehört zu regnen.
Als er in den kalten Himmel schaute, stoben weiße Wolken auseinander, als gäbe es im Norden was umsonst. Er schlug den Kragen hoch und steckte die klammen Finger in die Manteltasche. Hej, freute er sich: da war ja der Rest vom Schokonikolaus.
Ich hab seit langer, langer Zeit mal wieder von meinem Blog aus auf einen anderen reagiert. Den vom famosen Herrn Buddenbohm, der das schon ewig macht, jeden Tag.
Und der zusamnen mit Word, Dunkerly erfunden hat.
Mein Trend für 2025.
2024 war für mich bereits das Jahr der Autarkwerdung.
2025 wird die Welt weiter polarisieren. Sich Unabhängigkeit zu erkämpfen und direkte Beziehungen zu führen, ohne Oligarchen als Rausschmeißer, ist nicht nur für Geeks angepfiffen.
Reclaim the Web 3.0 sozusagen.
Wenn ich mir einen Tee koche, Earl Grey, schön heiß, und mich mit meinem Pad gemütlich in einen Sessel setze, komme ich mir regelmäßig vor wie Captain Jean-Luc Picard.
Manchmal erwische ich mich dabei, wie ich den Bund meines Hoodies kurz, mit einem Ruck nach unten, geradeziehe.
Gerade, wenn ich mich in die Lektüre der letzten Newsletter vertiefen möchte, klingelt Troi, die von nebenan. Worf hat wieder auf den Rasen der Ferengis gemacht.
Puh, Schluss mit Ausruhen. Roter Alarm.
Unsere Kinder rasen nach dem Abi in losen Gruppen um die Welt. Eindrücke und Erfahrungen sammeln sie nicht beim Bewachen von Kanonen in der Lüneburger Heide, wie André beim Wehrdienst, sondern in Vietnam und Kambodscha. Voller Frieden, Neugier und Zuversicht.
Was sie an lokalen Trophäen sammeln, schicken sie in Koffern nach Hause. Für später.
Doch manchmal kommt so eine Schatzkiste nicht an; „der Koffer chillt beim Zoll“ heisst das heute. Und selbst das klingt irgendwie entspannt.
